Une substance visqueuse coule sur mes doigts, se faufile entre mes phalanges qui cherchent par écartement la limite de viscosité. A trop d'échappée, mon autre main récupère, passe par dessus l'autre, enroule des fils improbables.
Je n'ose en sentir l'odeur.
Dans ma nuit, j'ai cru que c'était du miel.
Une clarté m'a raconté, je l'ai suivie.
J'écris un texte. Dans ce que je corrige et qui n'apparais pas, je suis.
Ecrire, sans rature, sans recommencement en perte de temps.
Comme je peins
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2 commentaires:
parce que telle est la route. juste. en contrebas d'un espoir vain. calic(ang)e.
(oubli..., aussi)
substances écloses
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