La peinture est toujours trop bavarde, toujours trop silencieuse.
Les mots ne sont pas son domaine.
Elle peut se nourrir d'elle même, le geste devenu rien,
le mélange présent jamais refusé.
Un ballon ivre.
Je rêve parfois à des étendues sans ligne,
aux confins en transparences,
comme un dimanche après-midi,
un bruit de vent.
La vie n'est pas ainsi.
1 commentaire:
J'adore cette échelle qui donne envie de grimper encore plus haut, plus haut... Bises à toi
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